11 novembre 2016
Hors saison
ô automne, saison aimée l'ocre de tes sous bois que la brume habille Le soleil pâlit de l'odeur fétide des feuilles abîmées. Résonne le carillon au lointain oublié Enchanteresse fée, ô Eole, toi vent sublimé Le tourbillon d'une poussière épaisse Retombe...